Todos estos lugares tan familiares
están cada vez más vacíos de vicio,
como si desde aquel día las farolas se hubiesen apagado entre gemidos y lágrimas.
Como si nunca te hubiese susurrado que no te fueras, o como si nunca me hubiese equivocado adrede de hora para escucharte dormir cinco minutos más, aunque eso implicase llegar tarde a cualquier lugar que no me importaba. No más que tu boca.
Parece que todo está tan frío como mis pies helados que exigían una tregua a tus sábanas ardiendo, o mis pulmones encharcados de ti que pedían un alto al fuego a tus manos sobre mi.
Todo esto se asemeja a mi no-manera de ser romántica, a mí forma de esconderme entre tu brazo izquierdo del mundo, a los miedos que te gritaban mis ojos cada vez que me alejaba 100 km.
Y ya no hay lugar al que quiera llamar hogar,
todo está gris desde que te fuiste de aquí,
porque 365 días no son suficientes para barrer un recuerdo,
y aquí a ratos huele a ti, a mí, a algo que algunos dicen que era de nosotros.
A algo que yo no consigo recordar,
pero ante todo,
tampoco consigo olvidar.
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