Volver.

Llevas otra vez esas sucias zapatillas rotas y viejas, ese pelo despeinado y descolorido y ese vestido que no pega con nada ni con nadie.
Tienes el carmín corrido.
Las uñas demasiado cortas,
las mentiras demasiado largas
y las ganas que a él no le caben en esos pantalones tan ajustado.

Me mira, me descoloca, me sonríe, me desnuda.

UN, DOS, TRES, CHAS.

¿Qué si es suficiente? No lo sé.
Lo único que sé es que existen personas que son capaces de trastornar tanto tus sentidos que se vuelven más impulsos en nuestra entrepierna que otra cosa. ¿Y qué?

Yo lo que quiero son
tus cicatrices aquí, conmigo, para lamerlas una a una.
Para adorarlas y borrarlas.
Para enamorarme de ellas. Y olvidarme de ti.
Para creerme de nuevo una superheroína capaz de crear historias infinitas.

Como tú. Y yo. O yo, sin ser tú.
Yo me visto, si tú quieres, los sueños de tu color favorito y si quieres,
también,
nos lo creemos juntos. Otra vez.
Ven.

Yo lo que quiero son
tus manos recorriendo mis piernas.
Convirtiéndolas en la mejor carretera estatal.
Perdiéndote en ellas, ahí, justo donde acaba.

Creando recuerdos.

Y si quieres paramos en un motel de camino,
me das de beber de tu boca, me pierdo en tus labios
y volvemos a empezar. Cuando todo era mentira.

UN, DOS, TRES...
CHAS.
Despierta.