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Todos estos lugares tan familiares

están cada vez más vacíos de vicio,

como si desde aquel día las farolas se hubiesen apagado entre gemidos y lágrimas. 

Como si nunca te hubiese susurrado que no te fueras, o como si nunca me hubiese equivocado adrede de hora para escucharte dormir cinco minutos más, aunque eso implicase llegar tarde a cualquier lugar que no me importaba. No más que tu boca.

Parece que todo está tan frío como mis pies helados que exigían una tregua a tus  sábanas ardiendo, o mis pulmones encharcados de ti que pedían un alto al fuego a tus manos sobre mi. 

Todo esto se asemeja a mi no-manera de ser romántica, a mí forma de esconderme entre tu brazo izquierdo del mundo, a los miedos que te gritaban mis ojos cada vez que me alejaba 100 km.

Y ya no hay lugar al que quiera llamar hogar,

todo está gris desde que te fuiste de aquí,

porque 365 días no son suficientes para barrer un recuerdo,

y aquí a ratos huele a ti, a mí, a algo que algunos dicen que era de nosotros.

A algo que yo no consigo recordar,

pero ante todo,

tampoco consigo olvidar.

Eres una.

Eres una zorra,

pero aquella a la que echo de menos,

día sí y día también,

aquella a la que le gritaría:

"Eres idiota, ¿es que no lo ves?"

y aquella que nunca lo vio o no quiso creerlo.

Y allí está ella, viendo a esa, que soy yo,

no ser capaz de decir adiós.

Porque solo quise decirte hasta luego,

esperando que tu dijeses "espérame".

Declaración de intenciones.

No importa cómo de caliente esté mi piel

si llevo helada por dentro demasiado tiempo,

no importan los besos que le regales a mi piel

si no sabes follarte mi alma,

tampoco importan las veces que me grites que me quieres

si mi cerebro solo te imagina vomitando palabras desordenadas

y no importa que maquilles mis silencios con premeditado interés 

si lo que me dices está tan vacío como mi corazón,

y por supuesto que tampoco importan las veces que consigas que me corra

si no consigues que corra hacia ti buscando un minuto más contigo.

Jode(r) invierno(s)

Y ya no sé si son las ausencias las que marcan el vacío, la irracionalidad de necesitar sentirme sola o estas ganas, que con vida propia se equiparan a mis miedos, y me piden volver a revivirte en alguien completamente distinto.

Y no hay otro como tú,

no hay un tú aún siendo otro,

no hay nivel de intensidad que se equipare al roce de unas manos muertas llenas de tus recuerdos.

que solo fueron amor en tus salidas de emergencia

y se dejaron llevar solo cuando en caminos vacíos firmábamos acuerdos

para llegar a la última parada donde la protagonista no era yo, era tu presencia.

Necesito que llegue el frío y te vayas en otro invierno más

y que por fin llegue ese diciembre definitivo,

en el que mis manos heladas dejen de buscar un calor parecido al que emanaba tu cuerpo cuando yo estaba cerca,

que después llegue el deshielo y no me rompa de un zarpazo,

y que sin miedo mi cordura acabe reconociendo que un corazón roto no vuelve a amar igual.